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    直到来到青溪镇，直到守着这群孩子。

    他才明白，自己躲的不是妖，不是仇家，不是过往的荣光与杀戮，而是那份再也画不回来的遗憾。

    “先生。”

    一个小女孩轻轻开口，指着陈砚袖角露出的一截画纸，“您袖子里藏的是什么画呀？”

    陈砚指尖微顿。

    袖中，正是昨日那张画着雨中孩童、题着“一笔山河，不画归人”的旧画。

    他垂眸，遮住眸底一闪而过的涩意，声音轻缓如常：“一幅旧画罢了。”

    “可以给我们看看吗？”

    孩子们纷纷抬起头，眼神好奇。

    陈砚沉默片刻，轻轻将画卷抽了出来，缓缓铺开。

    纸上的孩童笑得干净，墨色温润，没有半分凌厉，唯有角落那八个字，沉静得让人心头发酸。

    “先生，这是谁呀？”石头仰着小脸问。

    “一个故人。”

    陈砚的声音很轻，轻得像风一吹就散，“她很喜欢雨天，喜欢在雨里跑，总说雨后的山最好看。”

    “那她为什么不来看先生？”

    陈砚没有回答。

    他只是伸出指尖，轻轻碰了碰纸上孩童的眉眼，动作温柔得近乎虔诚。

    他能画万妖俯首，能画山河倾覆，能画天穹破碎，却再也画不出她当年笑着喊他“先生”的模样。

    笔可画万物，不可画归人。

    手可定乾坤，不可挽故人。

    风轻轻吹过，卷起画角，也卷起了他眼底深藏的孤寂。
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